... y procedieron a adorarle.

Todavía aturdidos por el largo viaje, lentamente, con la parsimonia que otorga el cansancio, desmontaban de sus cabalgaduras. Al parecer, por fin habían llegado a su improvisado destino. La luz que desde días atrás se les mostraba brillante en el horizonte, se percibía ya a escasa distancia. Los tres, acuciados por las temperaturas tan gélidas que recaían sobre la noche, se adelantaron a toda la cohorte que les acompañaba. En sus majestuosos rostros a la par se denotaban, aparte de alguna que otra mueca en forma de tiritar a causa del frío, un gesto de extrañeza y expectación. Así, mientras recubrían sus figuras con delicados mantos de armiño y ricas telas que indicaban la lejanía de su procedencia, se acercaron al lugar que era fuente de aquella rara y a la vez maravillosa luz que tanto les había impresionado y que les había llevado hacia aquel inerperado sitio. Al entrar en el lugar del que la luz brotaba, y que no era más que el establo de una vieja posada, se encontraron con la humilde sencillez de una bella estampa.

Un buey y una mula recostados cerca de la pared como fieles testigos del hecho acontecido; un anciano de canosa y larga barba apoyado sobre un tosco báculo de madera; y una hermosa joven de pálida y blanca piel cuya imagen irradiaba sensaciones de virginal pureza. Y a sus pies, en el lugar central de aquella pobre estancia, en el sitio al que se dirigían todas las miradas; allí en el suelo, un pesebre hecho de heno y frágil paja en el que se depositaba un recién nacido. Inexplicablemente aquella pequeña criatura era rodeada de forma prodigiosa por un luminoso aura. Por una refulgente luz que a todos cegaba.

Así, anonadados por la portentosa situación, sin salir de su asombro y sin saber muy bien por qué, los tres viajeros a las plantas del chiquillo se rindieron mientras sus apenas perceptibles voces, ahogadas por la magnitud de su emoción, al unísono repetían; ¡Aleluya! ¡Aleluya!. Y a continuación procedieron a adorarle.

FELIZ NAVIDAD Y PROSPERO AÑO NUEVO

Aspirar, espirar....

Hace tiempo que no se descorre la cortina de este taller. Diversas causas, entre ellas las técnicas así lo han querido. Sin embargo, y sin que las anteriores causas puedan servir de excusa, hay un motivo principal para la pausa sobrevenida en las entradas de este lugar.

No quería enfrascarme en nuevos temas sin tratar uno que a mi particularmente, no es que me preocupe en demasía, pero si que me ha hecho reflexionar durante todos estos días de bloguera inactividad. Y es hoy cuando entre pausas y ratos de ociosidad en otros menesteres cuando me decido a opinar de ello. Si. He escrito bien, voy a opinar. Intentaré no entrar en valoraciones. Procuraré no juzgar. Única y exclusivamente me limitaré a dar mi opinión.

Mi trabajo me va a costar porque la primera intención fue montar un pifostio y a través de estas lineas mostrar de forma airada mi repulsa ante lo visto. Pero vale ya de tanto preámbulo y vamos al turrón, que para eso se acercan las fechas.

Hace unas semanas recibí un correo que enlazaba a este video. En el mismo como bien se comprueba se da cuanto menos con cierto humor y en tono de ¿burla? una visión de lo que es la religión católica. Perdonen que de vez en cuando y para no calentarme haga un sencillo ejercicio de contención: aspirar, espirar, aspirar, espirar…. . Libertad de expresión que le llaman algunos. Insulto dicen otros. Gracieta sin importancia que dirán los demás.

Mi primera reacción fue el enojo y la rabia. Incontenible la ira y las ganas de largar por la boquita bonitas expresiones de ciscamientos varios. Posteriormente, una vez sosegado y ejercitando el arte de la reflexión la conclusión fue bien distinta. Aspirar, expirar, aspirar, expirar... . Opinar. Si opinar desde el respeto. Ese que de nuevo me han vuelto a faltar. Y ahí va eso. Mi opinión. Y es que aparte de las creencias que puedan tener Buenafuente y Cia.,  ellos no hacen más que seguir el dictamen de la empresa que les paga. Pienso que estos curritos de la broma, aunque fuesen cristianos creyentes o católicos practicantes, también harían gags como los que hemos visualizado. La conclusión la saco, sin juzgar ni valorar, aspirando y espirando, de hechos que creo me dan la razón.

Y es que donde manda capitán no manda marinero. La Sexta impone y sus asalariados (incluídas productoras) cumplen. ¿Qué remedio?. Y está claro que quién no sigue lo que le marca el que pone el dinero, la pastora imperio, pues allí no trabajará más. Allí no cuenta más ni el chiste del lepero ¿Por qué digo esto?, pues porque no puede ser casualidad el ataque que recibe la Iglesia católica por parte de todos los programas de entretenimiento de la dichosa cadena. A saber, El Intermedio, Salvados, Buenafuente, Sé lo que hicísteis... aparte de los jocosos comentarios de sus siempre imparciales (faltaba más) medios de comunicación. Perdón, que me pierdo. Aspirar, espirar, aspirar, espirar... y vuelta a empezar.

No, no voy a ser más papista que el papa (nunca mejor dicho). No voy a montar en cólera, ni voy a pedir a nadie que no los vea, ni voy a reprobar al que los siga viendo. No, no lo voy a hacer. No soy nadie para decir lo que cada cual debe hacer. No soy quién para criticar ni acusar a ningún individuo por hacer lo que le plazca. Tampoco voy a entrar en argumentaciones vanas que me lleven al insulto y la desacreditación. No, hoy no. Primero porque me lo he prometido a mi mismo. Segundo porque si lo hiciera actuaría de la misma forma que los que a mi me insultan. Y tercero, porque hoy no me da la gana. Hoy sólo opino. Ya lo he dicho anteriormente. Hoy ni juzgo, ni valoro. Aspirar, espirar, aspirar, espirar...

Y mi opinión hoy no quiere ser subjetiva. Quiero que la misma sea percibida desde un prisma lleno de objetividad. Y miren ustedes por donde, como por arte de magia, obtengo estos datos. Tatatachinnnn, Mediapro, ahora Imágina, pertenece al grupo de accionistas mayoritarios de La Sexta. Y tatatachínnnn, Overon (empresa perteneciente a Mediapro) realizó gran parte de la cobertura de la visita de su Santidad a Santiago de Compostela y a Barcelona a principios de mes, beneficiándose con unos buenos cuartos que se llevaron a la buchaca.  Ello quiere decir que mientras por un lado se ataca con tanta insistencia las creencias de gran parte de la sociedad, de otro se pone la manita y se cobran unos buenos eurillos por retransmitir lo que a tu cadena tanto escozor provoca. Es como poner una vela a Dios y otra al diablo pero sin el como. Aspirar, espirar, aspirar, espirar... Y ahora además, cuento hasta diez.

Pero ¿Por qué?. Ciertamente no se que es lo que tienen en contra del catolicismo y de los católicos. No llego a saber el daño que les causa y el porqué de su aversión a una cruz. Pero lo que si está claro y a las pruebas me remito es que estos ataques no lo llevan a cabo con otras creencias religiosas. Sólo opino, no valoro ni juzgo. Pero con otras religiones dudo yo que lo intentaran siquiera. Sale muy barata la mofa de la religión todavía mayoritaria en este pais. La realizada a otras, cuesta algo más y las consecuencias no son ni mucho menos las mismas, aunque si lo que quieren es repercusión y publicidad están errando en el objetivo.

No interpreten que lo que quiero decir es que nos dejen en paz y vayan a molestar a otros. No. Yo lo que quiero es que respeten mis derechos y también el de los demás, claro está. Porque los derechos de los que se mofan, insultan y bromean con cosas tan serias, terminan donde empiezan los míos y probablemente los tuyos y que protegen las convicciones religiosas de cada cual.

Sin embargo y mientras esto siga así, no queda otro remedio que aguantar el chaparrón y esperar a que escampe. Mientras espero a que no me vuelvan a faltar el respeto sólo por mis creencias me quedaré aguardando que esta espiral no siga creciendo. Ahora vuelvo a lo mio y me muerdo los labios para respetar los principios de este post. Ni juzgar, ni valorar. Asi que, entre tanto y para que durante la espera no me sobrevenga ningún atisbo de impulsividad ante un nuevo ataque, yo por si acaso voy ensayando la forma de sosegarme..... aspirar, espirar, aspirar, espirar, aspirar, espirar...  

Ni memoria, ni historia.

Ayyyy!!! ¿Qué se le va a hacer?. Ya lo sé, ya. Sé a lo que me expongo. Sé que tras esta entrada habrá alguno que me catalogue como un fachorro de nuevo cuño. Cuento con que algún indocumentado me tenga a partir de ahora como un radical falangista. Quizás incluso piensen que en la intimidad desfilo por mi casa vestido de requeté (a mi como realmente me gusta es en pan y en el Bar de la Estación). Seguro que más de uno e incluso más de dos así lo harán. Es a lo que me arriesgo. Esto es lo que tiene.

Desde el 2005 y a partir de ese mismo año con la llamada Ley de Memoria Histórica, se ha puesto en boga la desaparición de todos aquellos simbolos que recuerden o exalten la sublevación militar del 36, de la Guerra Civil y de la represión de la dictadura. No se aplica por ejemplo a la represión infringida por los defensores de la República hacia aquellos que no comulgaban con las ideas del régimen hasta ese momento vigente (profanación de iglesias y conventos, tortura a los no izquierdistas, instauración de cárceles ilegales donde se recluía a cualquier sospechoso de no ser partidario de la república por el mero hecho de pensar de distinta manera, crímenes y fusilamientos como los de Paracuellos del Jarama en los que parece que tuvo mucho, muchísimo que ver el inclito Santiago Carrillo...). Pero eso es harina de otro costal y cómo diría aquel, peor es meneallo.

A lo que me quiero referir es que tanta Memoria Histórica nos están vendiendo y metiendo por los ojos que siempre hay borregos que no se enteran de nada y hacen su propia interpretación de la Ley. Es lo que tiene el enredar y sentirse cómodo jugando con la tensión y la crispación. Que algunos tuercebotas y mendrugos que no dan más que para jugar con pinturita, lleven hasta el extremo algo que desconocen o que sólo conocen de oídas. Que se radicalicen en posturas hasta el extremo de convertir memoria en desmemoria y creer que la historia de un pais, en este caso España, empieza hace algo menos de un siglo.

La noticia es esta que os enlazo.  ¿Qué os parece? Que habilidad la de estos muchachos. Que bien han quedado estos monstruos (de la cultura claro), estos inteligentes, listísimos, cultísimos y cívicos ciudadanos. Seguro que su comportamiento no tendrá nada que ver con las nuevas enseñanzas, esas que inciden en la educación para la ciudadanía. No, hombre. ¿Cómo va a ser eso?. Lo que está claro es que faltaron a la clase de historia de ese día. O bien no entraron en todo el curso. Van los tíos y en pleno éxtasis de recuerdos historicistas, en plena efervescencia por hacer que se cumpla la Ley de Memoria Histórica van y se ponen a arrojar pintura sobre un supuesto escudo franquista. Ohhhhh. Craso error. El escudo no es de la época de la dictadura. ¿Cómo?. ¡Qué no, qué no, chavales!. Que vuestro nivel intelectual os ha jugado una mala pasada. Que vuestro respeto cívico se ha pasado de rosca. Que el escudo no es franquista, chicos. Que es de los Reyes Católicos. ¿Melchor, Gaspar y Baltasar? ¡No, hombre no!. Isabel y Fernando. Tanto monta, monta tanto. Mala suerte. Otra vez será. Ahora sólo queda comprarse un librito y documentarse a ver si la próxima vez se está más atinado.

Si ese escudo hubiera sido establecido por Franco durante su dictadura, ya os digo que no se hubiese dado lugar al error. El escudo haría ya tiempo que estaría disfrutando de mejor otra vida. Tampoco estaríamos comentando este caricaturesco suceso si estos ciudadanos de paz y de bien hubiesen leído un poco más, estudiado algo o simplemente hubieran conocido un poco más los edificios históricos de su Salamanca del alma.

Ya lo dije en su momento y lo repito, me parece una nueva moda. Espero que pase pronto. Que se impongan castigos ejemplares y al que pinte indebidamente se le "caigan las manos" limpiando lo que ensució y nos ahorremos los gastos que originan estos seres tan brillantes. Es cierto que me lo he tomado con cierta ironía, con un poco de cachondeo. Pero me da a mi que esto tiene un poso de reflexión. Es ahora precisamente cuando viene a mi mente esa célebre frase que viene a decir "el pueblo que no conoce su historia está condenado a repetirla". El que quiera entender que entienda.

La manipulación del poder

"El Papa llega a la España menos católica de toda su historia". Este es el titular con el que ayer me encontré por casualidad. Digo por casualidad porque de otra manera jamás podría haber leído una noticia en el diario en el que figuraba la "noticia". Creo que no es más que otra nueva prueba de subestimación y desprecio al catolicismo, de la más elemental de la manipulaciones. Es parte de la linea editorial de la empresa. De una linea editorial marcada por los que habitan en el poder. De hecho la aparición del diario Público y la cadena de televisión La Sexta, se ceñían a un nuevo rumbo en el control mediático de nuestro pais. Había que potenciar la propia imagen y restar credibilidad a la del enemigo. Ya no valía sólo la ayuda del grupo Prisa con el diario El Pais y la Cadena Ser como punta de lanza. El nuevo régimen necesitaba medios más fieles para controlar la propaganda.

No es nuevo el ataque a la Iglesia y todo de lo que ella se desprenda. Todo sea por la laicidad del Estado. Todo sea por cumplir los objetivos de la nueva dictadura. Controlar los medios de comunicación es controlar la imagen propia y la del adversario. Es controlar el voto (junto con las subvenciones claro y la política teledirigida) de los afines y ganarse el de las minorías o mayorías desafectas.

El caso es que el titular vende la caida del catolicismo en España. La pérdida del valor religioso mayoritario de este pais. Pero no sólo se equivocan sino que están lejos de la realidad. Si, es cierto que el laicismo imperante en España sube como la espuma entre cierto sectores de la sociedad. Pero es un laicismo falso, comprado a un electorado a base de mentiras y tegiversaciones. Es un laicismo impuesto a una sociedad dormida.

Poco a poco y haciendo acopio de poder se nos han ido retirando (sin referendum ni votaciones) los crucifijos en las escuelas, no se representan belenes en los colegios, la navidad ya es equinocio de invierno, se retiran nombres de calles a religiosos para otorgárselas a los afines al nuevo régimen, se promociona el matrimonio civil ante el religioso, se bombardea la llegada de un ministro no sólo eclesial sino de un jefe de Estado como es el Papa a cambio de ganar adeptos. Se quejan por el coste que supondrá el viaje de Su Santidad a España, aún cuando gran parte del mismo está sufragado por particulares y entidades privadas y sin embargo callan lo supuesto por el de una primera dama durante sus vacaciones de verano junto a su familia y agregados.

En ningún caso se hacen eco de que los católicos practicantes son más numerosos que aquellos afiliados sindicalistas que son parte de su propaganda. Según una encuesta el 73% de los españoles se declara católico, aunque de ellos sólo un 14% es prácticante. Eso nos daría un número total de católicos prácticantes cercano a los seis millones de habitantes. Se dice bien pronto. Los mismos que son ignorados y olvidados por el nuevo ideario nacional. Tampoco  publican que es Cáritas la organización que más ayuda a los pobres de nuestro pais en esta etapa crítica que nos está tocando vivir. Sólo se hacen eco de lo que supone la Iglesia para maltratarla y vilipendiarla por la aparición de sacerdotes violadores y pederastas. Cómo si no hubiera violadores de izquierdas, republicanos, socialistas o comunistas. Malnacidos siempre los ha habido, los hay y los habrá en todas partes. Nunca mejor dicho. De todo hay en la viña del Señor.

Estos depravados de la política son los que aún en contra del laicismo vociferado en su medios de comunicación corren a coger una vara y presidir una procesión de cualquier santo de pueblo. Son los mismos mamarrachos que condenan a la hoguera las "heréticas" ideas de la religión mayoritaria en pos de una utópica alianza de civilizaciones. Son los mismos que todavía, lejos de bajar de la nube, siguen creyendo que somos los que estamos los que nos tenemos que adaptar a las tradiciones de los que vienen. Son esos que como siempre seguirán viendo la paja en el ojo ajeno y no prestarán atención a la viga en el propio.

Réquiem por un pulpo

No me lo esperaba, la verdad. La noticia ha sido tan luctuosa como inesperada. Me ha pillado tan de sorpresa que al leer los periódicos no terminaba de dar crédito.

Cómo diria aquel; españoles, españolas, Paul ha muerto. Y con él se nos ha ido (al menos a mi) un trocito de mi alma. Ya sé que es difícil explicar. Que tal vez les parezca un tio raro. Pero no puedo negar que tan singular ser tendrá a partir de ahora un hueco en mi memoria. Tendrá un sitio en mis recuerdos. Cada vez que vea un ejemplar de su especie sé que algo me hará pensar en él y en su peculiar faceta. Ya nada será igual cuando mis ojos se posen en alguno de sus congeneres. Ya no me sabrán igual sus lejanos familiares cuando homenajeándome trate de engullirlos y saborearlos. Ya sea en aliño, escabechados o a la gallega. Incluso a lo mejor me lo pienso antes de hacerlo.

Para algunos fue reina por un día. Para otros tal vez, su corto reinado se convierta en la nostalgia de tiempos pasados. Quizás, los que más, a fuerza de repetir victorias no se acuerden siquiera lo que en su momento representó. El caso es que nuestro sin par amigo, con menos cuentos que los que nos venden esos afamados videntes, acertó en sus contadas predicciones más de lo que ellos mismos han hecho en toda su carrera. Sus revelaciones fueron seguidas por millones de personas de todo el mundo y sus actuaciones incluso llegaron a ser televisadas en directo.

Este cefalópodo ha llegado a tener más credibilidad en sus visionarias comilonas de mejillón, que cualquier tarotista de tres al cuarto de esos que pululan por la selva televisiva. Sus geniales y seguidas apariciones públicas bien le hicieron merecer remedos e imitaciones. Así y como por arte de magia, gran parte de la fauna quiso tener un personaje de la misma magnitud y le salieron competidores  de insospechadas razas animales.

Por siempre, aunque las generaciones venideras no lleguen a saber de su existencia, aunque el paso del tiempo silencie lo que alguna vez llegó a significar, su nombre quedará unido al de nuestra selección y al de la consecución de nuestro primer mundial de fútbol. Paul, no sólo fue un pulpo sino todo un símbolo. Y tal vez fuera el ser que más confianza tuvo en nuestro combinado nacional.

Es cierto. No es normal, pero a veces la naturaleza nos sorprende con este tipo de seres. Son cosas que pasan. Ahora sólo me queda agradecer la poca o mucha felicidad que llegó a otorgarnos y la esperanza que nos infundó. Por momentos nos hizo olvidar parte de nuestros problemas y centró toda nuestra atención. Sirvió de diana para los dardos que le lanzaron los incrédulos. Fue defendido por los que creyeron en él. Se convirtió en el objeto preferido por la moda de frikis sin remedio.

Por todo ello, sirva este post de recuerdo y honra a nuestro peculiar amigo. Sirva como homenaje al Nostradamus del agua y el mejillón. Al octópodo más mediático jamás conocido.  A ese pulpo que un día se gano nuestro corazón. Así, ahora que ya le llegó el momento y cambió esta vida por otra. Sólo me queda su recuerdo y un sencillo deseo.

Descansa en paz, Paul.

Sevilla, ciudad de la muerte.

Foto: Efe/Eduardo Abad

No soy dudoso. Lo he comentado en todas y cada una de las ocasiones en las que he tenido oportunidad. Así lo he expresado varias veces en este mismo lugar donde ahora nos hallamos. Así lo he hecho ver a todos los que gentilmente se han pasado por esta sastrería. Yo digo no a la reforma de la ley del aborto. Esa que en versión progre y de forma tan pija es llamada Ley de Salud Sexual y Reproductiva y de la interrupción  voluntaria del embarazo. Esa que mata vida y crea irresponsables. Esa propiciada y propugnada por la ya ex-ministra de igual dá y por su inservible ministerio al que ya le caducó la existencia. Ese engendro si que tenía que haber sido abortado antes de su nacimiento (me refiero al ministerio claro).

Pues bien. Se celebra este fin de semana el IX Congreso de la Fiapac (Federación Internacional de profesionales del aborto y la contracepción). Y adivina, adivinanza. ¿Donde?. Pues donde va a ser. En la ciudad capital de la región del progreso. En Sevilla. ¿Donde mejor?. No en vano es aquí donde los modernos, los que van por delante, han sido los primeros en subirse al carro de la involución abortista. Es en esta bendita tierra llamada Andalucía, donde ya hasta sacan ofertas para practicar abortos a jovenes embarazadas, donde se lanzan soflamas y llamadas por el derecho al asesinato, perdón al aborto.

Sevilla, se ha convertido este fin de semana en la ciudad de la muerte. Pide la señora presidenta de la ACAI (Asociación de clínicas acreditadas para la interrupción del embarazo) respeto para el congreso. ¿Que va a decir ella? ¿qué nos va a solicitar la sra. Francisca García?. ¿Respeto?. Pues se ha quedado corta. Lo que me ha sorprendido es que no haya repartido tarjetitas de médicos y hospitales abortistas por si alguno de los que se han mostrado en contra cambia de opinión y decide asesinar a una futura persona. Al fin y al cabo es su trabajo. Su empresa se lucra quitando la vida a seres humanos. Es de lo que vive. Es lo que le da de comer. ¡Qué asco!. Fatiguitas me dan sólo de pensar que su dinero lo gana gracias a la interrupción voluntaria de la vida.

¿Respeto? ¿Eso es lo que me pide?. No señora, no. Si usted no sabe lo que es respetar la dignidad humana, usted no sabe lo que es el respeto. Respeto es lo que yo le pido a usted. A los que se han reunido en este aquelarre abortista denominado congreso. A la señora Aido y a su ahora adorada y adulada jefa, Pajín. Respeto es lo que yo solicito a aquellos que en contra de sus creencias votaron una salvajada legal. Respeto es lo que yo pido a aquellos caraduras que con la doble moral por delante nos hacen ver la necesidad de legislar a favor de la dignidad animal, pero para los que la humana no tiene el más mínimo valor. Respeto es lo que yo les exijo, a los vendeburras de la libertad de expresión. Esos a los que les escuece que se pite y se abuchee al que nos manda, al que los manda, pero que sin embargo salen a la calle de piqueteras formas a impedir ejercer derechos constitucionales. Respeto es lo que quiero para expresar lo que siento sin que me llamen sectario y manipulado. No soy yo el que precisamente me amparo en una ley de desmemoria histórica para imponer mis criterios sin importar abrir nuevas brechas en antiguos enfrentamientos. Que sabrán de respeto los que no respetan.

Ah, por cierto. No tenga miedo. Sólo nos manifestamos, nos concentramos, gritamos y nos expresamos. No utilizamos la violencia, ni la agresión. Ni mucho menos el asesinato, aunque sea de sutiles formas como las usadas por las clínicas y profesionales a los que usted representa. Cree el ladrón que todos son de su condición.

No deja de ser curioso que sea España, Andalucía y Sevilla, el lugar de encuentro. Somos los más progresistas. Los más modernos. ¿Os suena?. Lástima que sólo podamos presumir de ello en cuestiones tan crueles y tan aberrantes como en el aborto. Que pena que no estemos en vanguardia en otros aspectos. Que seamos la admiración del mundo y punto de referencia europeo en otras materias. Y más que lástima, vergüenza es lo que siento, cuando estos estomagos agradecidos que nos gobiernan nos ponen como ejemplo de progresía, siendo la región con mayor tasa de paro de Europa (si España duplica la media europea, Andalucía está por encima de la media española). Una comunidad con los mayores indices de analfabetismo de la UE. Pero claro, como en eso también somos los primeros, todos contentos. Ellos más que nosotros, pero todos satisfechos y dando por bueno el progreso y la evolucíón de la ciencia en esta tierra. Dando por bueno que simplemente tenemos lo que nos merecemos.

Mina de hiel, mina de miel.

Fue la noticia de la semana. Copó las portadas de todos los diarios mundiales. No había emisora radiofónica que no tuviera enviado especial para cubrir el evento. No quedaba televisión sin cámara a la que acudir para ver las primeras imágenes del acontecimiento.

Según los datos, tras los lamentables ataques del 11-S, ha sido la emisión más seguida a través de los medios de comunicación. Ya saben a lo que me refiero. Al rescate de los mineros chilenos al cabo de 69 días atrapados a casi 700 metros de profundidad. La expectación levantada pués, no era para menos.

Todo empezó como un accidente, un derrumbe. Treinta y tres personas que quedan atrapadas por el mismo. Todo hacia presagiar un negro desenlace. Dificil empresa la de sobrevivir a las circunstancias que se habían dado. Sin embargo, y a contracorriente del oscuro augurio, lo que parecia una tragedia que poco a poco iba ir siendo retransmitida en vivo y en directo se tornó en expectación por lo que podría ser una misión imposible. Un rescate que devolviera a la luz a los que se habían quedado en las tinieblas.

A partir de ahí, y desde que se pudo contactar con los mineros y confirmar que se encontraban bien, todo el mundo empezó a confiar. Desde el primero hasta el último. Pero ellos, los atrapados los que más. Tiene que ser muy difícil describir todo lo sentido allá abajo. Uno de los minero lo resumió lapidariamente, viniendo a decir que allí abajo convivieron a ratos con Dios y a ratos con el diablo. Todo un ejemplo de comportamiento y disciplina. De compartir y de animarse. De ser capaces de darse fuerzas mutuamente y de respetar un orden establecido, una jerarquia a la que acudir en caso de conflicto. Un ejemplo no sólo de no caer en la desesperanza, sino de esperanzar a los que ansiosamente esperaban fuera y que tan mal lo estaban pasando. Un ejemplo de como saber convivir con los ángeles y los demonios que el ser humano guarda dentro de si. Un ejemplo de como arder en un infierno para alcanzar el cielo. Una lección magistral de entereza física y fortaleza psíquica. Es para venirse abajo. Para volverse loco.

Así tras la lentitud de las máquinas en pos de su empresa, llegó el día en el que se procedió al rescate de los atrapados. Alegría contenida. Estallido de júbilo con cada una de las treinta y tres apariciones por el estrecho tunel cavado para la salida.

Tan próclive que es el hombre para la batalla, no queda otra que separar a vencedores y vencidos. Está claro que ganó Chile, que ganó su presidente (Piñera, lección de cumplir con la palabra), ganaron la ingeniería y la técnica, ganaron las familias y ganaron los treinta y tres mineros atrapados y rescatados sanos y salvos. Por contra perdieron esos que abandonaron a los accidentados y a sus familias a su suerte, los que se desentendieron del asunto, esos que se han estado enriqueciendo con el trabajo realizado por los protagonistas de esta historia sin reparar en mejorar sus condiciones laborales y de seguridad. Que con su pan se coman todo lo que les venga.

Ahora los antes pobres y desahuciados mineros pasan a ser unos nuevo heroes. Les lloverán del cielo, de ese cielo que han logrado tocar de nuevo, regalos, viajes y dineros. Les caerá, no las malditas piedras de la mina San José, sino el peso de una fama que tal vez les permita sortear la vuelta a las profundidades de la Tierra. Y yo que me alegro, que tras tanto tiempo de desazón, luchando por picar las paredes de su interior para encontrar el ánimo y la esperanza, no está mal que puedan convertir su propia mina de hiel en una rica y lujosa mina de miel.

De nuevo, Valme.

Foto: Arte Sacro

Llegará el domingo y su luz será plegaria. Los colores de la seda se harán versos y un bello amanecer su más grande iluminaria.

Volverá la mañana de mi pueblo. Sus gentes serán su fiel infantería. Y sus pasos oraciones infinitas ahogando el desconsuelo. 

Vendrá  de nuevo la alegría. Una promesa que ya se sabe que es conquista. Una soledad  que siempre es compañia.

Un cante y un baile, una dulce locura. Un desaire a la tristeza. Una luz que señorea y que no devuelve la ingrata cordura.

Una carreta y un lento caminar. Nobleza de castillos y leones. Flor de lis abierta. Cohetes de ensueño en un alegre despertar.

Música por pasodoble y ecos de sevillanas. Fragancias de octubre y olor a nardo. Palmas y clamores. Repiqueteos de vivas al compás de las campanas.

Maravilla sin par, de inigualable belleza. Madre perfecta, Virgen Bendita, Santa María. A la que Dos Hermanas siempre le reza.

Eternamente proclamada ¡guapa y bonita!. Todo el mundo a sus pies se pliega en halagos y alabanzas, cuando a Cuarto va al cobijo de su Ermita.

Un Rey que se arrodilla. Que postrado ante su Reina, embelesado la admira para una y mil veces volver a conquistar Sevilla.

Todo es poco para tan leal Protectora. Para la grandeza de su Don. Para la madre de Dios. Por ello y todo, por siempre y jamás ¡Váleme Señora!

El tonto del bote

Foto: Diario de Sevilla

También pudiese ser la tonta. Lo que ocurre que esto de tener que estar en cada momento, según nos dicta la ministra de igual dá, pendiente de distinguir en cada caso lo masculino de lo femenino me da un poco de pereza. Así que como se ha hecho desde siempre, generalizo y que todos, ellos y ellas, se sientan integrados en los términos que crean oportunos.

Me daba a mi que era una moda eso de pintar fachadas, de rociar con spray paredes de casas abandonadas y sentirse libre para opinar, acusar, anunciar o mostrar los más intimos sentimientos a lo "Mari te quiero". Nada nuevo bajo el sol. El problema es que la moda ha ido más allá. Ya no se realizan pintadas sobre viejos muros derruidos. Ya no se elevan en ellas los típicos mensajes de siempre. Los de amor, los de denuncia, los de convocatoria. No, eso ya no es la moda. Ahora lo que se lleva es el ataque. La mofa y el insulto. Mensajes de desmemoriados incultos y vengativos. Esos en el  que siguen anclados los de la idea de las dos Españas. Los demócratas absolutistas que piensan que todas las ideas tienen cabida en la sociedad siempre que vengan de la misma parte.

Ya pasó en Sevilla. Ya lo expresaron en Iglesias. Ya lo hicieron en retablos de la Macarena. Ya atacaron al Gran Poder. Ahora la vanguardia y la modernidad. Lo que se lleva a llegado a mi pueblo. A mi ciudad. A Dos Hermanas.

"Ardereis como en el 36". Ese fué el mensaje. La puerta de la Hermandad de la Oración en el Huerto fue el lugar. Todos nosotros somos el objetivo. Pobre y cobarde criatura. Pobre por no disponer de principios suficientes. Por carecer de la mínima capacidad de respeto a los demás. Cobarde por hacerlo escondido entre las sombras de la noche. De madrugada. A lo mejor es que era tímido y no quería que nadie lo viera llegando al culmen de su magistral obra.

"Aborto porque me sale del .....". Esta fue otra de las proclamas del individuo durante el paseito que se dió la pasada madrugada por las calles de mi pueblo. Esta frase tan lapidaria fue expresada en el Colegio de la Sagrada Familia. Que mejor lugar ¿no?  Que persona más sabia. Ni en Oxford lo hubieran explicado mejor. Un alumbrado de la palabra. Un predestinado a la escritura. Ya se nota que maneja bien la prosa y apunta en la poesía. Que crack. Que asesino.

"Huelga indefinida". Otra de las peticiones del muchacho durante su recorrido reivindicativo. Que elemento. Ya no se conforma con juerga general durante un día, sino que la prefiere indefinida. Viva la defensa del trabajo. O mejor dicho, del descanso. Porque creo que con esa afirmación demuestra que es más flojo que un vendo. 

No. No creo que sea un acto premeditado. Un ataque pensado y estudiado. No. Más bien creo que el personajillo de marras sería un piquetero informativo. De esos que de adecuadas y amables maneras te informan la de hostias que te van a dar como no ejerzas con tu libre derecho de ir a la huelga. Pienso que compró el botecito de pinturita verde y entre insultos y coacciones, entre siliconas y cerraduras, no le dió tiempo a utilizarlo. Y después de gastarse el dinero, no es plan tener el dichoso bote en casa y esperar hasta la próxima juerga general para hacer uso del mismo.

Así al curtido imbécil, no le quedó otra. Que mejor forma de darle utilidad que hacer algo de provecho. Sacar sus conocimientos de indocumentada historia, de vanguardia y progreso abortivo y de la decadente y actual lucha obrera. Así que ¿por qué no practicar caligrafía? A este tipo, tan repúblicano cómo el sólito se autocataloga (por eso del 36 y de la juerga general mientras más tiempo mejor), le daba yo a probar de su propia medicina. A este idiota desmemoriado e inculto. A este cateto profundo. Le aplicaba la Ley de Vagos y Maleantes  (que por cierto no es una ley franquista amigo mío. Es una Ley que fue promulgada en el año 1933 durante el gobierno de Azaña. Es una ley republicana. Lo que ocurre es que interesa poco que se conozca). No creo que hubiera ley que le hiciera más justicia. Tampoco creo que hubiera legislación que mejor tolerara. Estaría encantado. Es lo que tendría ser tan fiel a sus ideas y tan radical al llevarlas a cabo, tan cortito de entendederas y tan inútil e improductivo para la sociedad. Estoy en la seguridad que este mamarracho es de los que además tiene la desfachatez de proclamarse el más demócrata de entre todos y el que más se entrega por la libertad social. Bonita forma de demostrarlo que tiene el chaval.

No me resigno a tener que acostumbrarme a este tipo de acciones, pero creo que durante un tiempo va a ser lo que nos va a tocar vivir. Y lo que te rondaré morena, mientras se siga alimentando la división partidista y subjetiva entre dos bloques enfrentados en una guerra fraticida. Mientras se siga sin querer cerrar la herida en pos de una encarnizada busqueda de votos. Es lo que tiene el incubar parásitos de esta calaña, chupópteros inconformistas, revelados y resentidos sociales a quienes no les da para llegar más allá que a convertirse en un tonto del bote.

Chuflerías

Andrés Marín en La pasión según se mire.

La pasión según se mire. Ese es el nombre del espectáculo en el que se encuadra el fragmento del mismo al que me voy a referir y que hoy convierto en el centro de mis cavilaciones. Es un espectaculo flamenco cuyo autor, Andrés Marín, presentó el pasado martes en la Bienal de Flamenco de Sevilla. Se trata de plasmar los distintos tipos de pasión que existen desde un punto de vista artístico y como no, flamenco.

No dudo, evidentemente, de la capacidad artística de Andrés Marín, reputado bailarín y coreógrafo contemporáneo. He visto, aparte del fragmento de turno, partes de su espectáculo y simplemente me parece maravilloso. En el además reúne a gente de la talla como José De la Tomasa, Lole y Concha Vargas.

El quid de la cuestión viene cuando se interpreta la parte de la obra dedicada a la Pasión de Cristo. Ya dije en el post de 3 de marzo, que cada día  me sorprendía menos de todo aquello que veía o escuchaba. Y que tras ver bailar una marcha de Semana Santa, en aquel caso Virgen del Valle, se corría el riesgo de que la cosa se banalizara y se pusiera de moda. La cofradefusión. Así fue como lo denominé.

La cosa, va pasando de castaño a oscuro. Ahora ya no se baila una pieza de Gómez Zarzuela, sino de Font de Anta. Ahora no sólo se danza con el torso desnudo sino además con un capirote en la cabeza. Ahora no es Virgen del Valle, ahora es Amargura. Ahora no es en una parroquia, ahora es sobre las tablas de un teatro dentro del programa de un festival.

Cómo la vez anterior, prefiero que ustedes lo vean a través de este enlace y saquen sus propias conclusiones y juicios de valor. Yo he sacado los mías. No me gusta. Me parece cuanto menos esperpéntico. ¿De verdad creen ustedes que se llega a entender que tipo de pasión es la que se representa, con esta interpretación? ¿Es necesario salir vestido de pitufo, (otros dicen de nazareno) para exponer lo que se siente?

Vuelvo a repetir. No dudo de la capacidad artistica de Andrés Martín, ahí queda el éxito de su interpretación. Ni mucho menos del trabajo y sacrificio que le ha costado montar el espectáculo. Del empeño puesto en hacer algo distinto. Algo nuevo. Algo que llegue y diga algo al espectador. Pero quizás, y sigue siendo opinión personal, ha querido publicitar su espectaculo a cambio de transgedir y de provocar. Es cierto que la obra ya fue estrenada la pasada primavera en Jerez, pero no tuvo ni de lejos, la repercusión que ha tenido en los medios después de ser representada en Sevilla. No en vano, ha sido portada de los diarios sevillanos y noticia en todos los de nivel nacional, así como en radio y televísión.

Ya he comentado anteriormente que a mi personalmente no me ha gustado. Cada uno es muy libre de tener sus gustos y apetencias. De elegir que quiere ver y oir. De saber que tipo de música es la que le gusta. De sacar conclusiones y opinar.  Yo simplemente me pregunto que tiene que ver el referido montaje con el flamenco. Es como eso de confundir el tocino con la velocidad. Pienso que de una hipotética cofradefusión, hemos pasado a la desvergüenza y a la insensatez, perdiendo la perspectiva y cambiando el disfrute de un buen baile por bulerías por unas cargantes y absurdas memeces por chuflerías.

La maldición del 12 + 1

 

Hace unos días saltó la noticia, por muchos esperada, de que la selección española de fútbol había sido galardonada con el Premio Principe de Asturias de Deportes. Nada que objetar. Después de la hazaña de este verano con la que han conseguido coronarse como los campeones del mundo del deporte rey no había mejor candidato para optar al premio. No sólo por lo que deportivamente ha significado lo conseguido, sino también por los valores y modelos de conducta que como grupo socialmente nos han expuesto.

El jueves, ya de madrugada y en uno de esos programas radiofónicos que suscitan el debate sobre cualquier aspecto relacionado con el deporte, se abrió el coloquio de si Rafa Nadal era el mejor deportista español de todos los tiempos. Unos defendían la propuesta por ser el único judador español en conseguir ganar los cuatro grandes torneos mundiales y ser uno de los pocos jugadores que lo han conseguido en toda la historia. Otros decían que si lo era se debía por ser y hacer algo distinto a los demás. Por innovar y destacar por hacer algo nuevo.

Todo perfecto. Me parece bien que se halague tanto y tan merecidamente a nuestro campeón.

El caso es que los medios de comunicación, se suben al carro de la última noticia. En su momento fue Indurain, después Pau Gasol, Alonso, ahora Nadal. Algo similar parece pasar también con los prestigiosos premios de los que hablaba al principio de este post y que significan el máximo reconocimiento deportivo de nuestro país. No niego el merecimiento de cada uno de ellos para que les hayan concedido el Principe de Asturias de Deportes. Todos los que lo han conseguido han hecho méritos más que suficientes para que se les reconozcan sus esfuerzos y logros con la recompensa de dicho premio. Todos, tanto los deportistas nacionales ( Indurain, Alonso, Sito Pons, Rafa Nadal, Arancha Sánchez Vicario, Severiano Ballesteros, Manuel Estiarte) como los deportistas internacionales (Sebastian Coe, Steffi Graf, Isinbayeva, Michael Schumacher, Carl Lewis, Lance Amstrong, El Guerrouj, Martina Navratilova). Tanto a nivel individual como colectivo (Selección española de fútbol, selección española de baloncesto, selección española de maratón, selección brasileña de fútbol).

Sin embargo, pienso que en el deporte español nos estamos ciñendo a la moda vanguardista. A lo del día a dia. Nos apegamos demasiado al presente. No se mira un poco más allá y se le da el sitio a esos que en su día nos abrieron la puerta de la gloria deportivamente hablando.

Hay alguién que creo que está siendo olvidado año tras año. Edición tras edición.  Alguién que nos hizo vibrar durante muchos años. Alguién que consiguió mantener la hegemonía de su reinado, de su imbatibilidad como no lo ha hecho nadie en este pais. Y en un deporte, ahora otra vez en boga con la aparición de nuevos jóvenes que con su trabajo y esfuerzo están ya en la senda del triunfo.

Todavía recuerdo cuando de niño me sentaba frente a la tele las mañanas de los domingo y junto a mi padre disfrutaba con sus últimos logros deportivos. Los últimos logros de los 13 12 + 1 que consiguió. Nada más y nada menos que ¡12 + 1 campeonatos del mundo de motociclismo!.  Y es que el gran campeón además era y es supersticioso.Aparte fue 23 veces campeón de España, consiguiendo la victoria en 90 grandes premios del mundial y en 128 carreras del campeonato de España. Era capaz de correr en varias categorias a la vez. Se bajaba de la moto de la categoría de 50 cc y se subía en la de 80 o en la de 125 cc. No en vano en el año 72 gano los mundiales de las cilindradas de 50 y 125. Se ha convertido por méritos propios en toda una leyenda del deporte internacional.

Y es que, con tal historial y palmarés, Angel Nieto merece como ninguno el máximo reconocimiento deportivo que se hace en este pais. Un pais siempre tan olvidadizo y desagradecido para los que tanto le han dado. Angel, no se ha marchado, sigue al pie del cañon relacionado con la que ha sido su gran pasión, su gran amor. El motociclismo y por ende el deporte.

Sería una lástima que cuando se acordaran de premiarlo sólo fuera para ponerle un nombre a una calle, a un circuito o a una moto. Sería una pena que no pudiera disfrutar en vida de lo que se ha merecido a lo largo de toda su carrera deportiva. Sería muy triste que una vez más nos tuvieramos que acordar de la grandeza de alguién cuando se nos marche. Cuando no haya más remedio que entregarle un galardón a título póstumo.

Ojalá se rompa el maleficio y en una próxima edición caiga la maldición del 12 + 1. No por nada. Simplemente porque se lo merece.

Tan bella y tan puta.

Aún resuena el chirriante tono del teléfono. Una llamada interrumpía la animada charla de aquel desayuno. Por la forma de saludar intuí que se trataba de un viejo amigo. Extraña llamada a tan temprana hora. Malas noticias. De repente la voz que se entrecorta. Lágrimas que corren por la mejilla de quién ya no puede seguir hablando. De quién temblorosa me pasa el móvil.

No es fácil entender cuando alguién querido se nos va pero es imposible entenderlo si con ese alguién compartes tantas cosas que se incluye hasta la edad. Definitivamente no estamos preparados para ello. O sí. Es sencillo, cuando no toca de cerca, decir que hay que tirar para adelante, que la vida sigue y ese rosario de buenas intenciones, de buenos deseos que salen de nuestra boca para dar consuelo a quien lo sufre. Qué le pregunten a los dolientes. Pero es que no queda otra. Una vez leí que no es más fuerte el que menos veces cae, sino el que más veces se levanta. Y ahora toca levantarse como un nuevo fénix resurgido de sus cenizas. Aunque la procesión vaya ahora, por y para siempre por dentro, desgranando recuerdos y acotando futuros.

A partir de esa indeseable comunicación, de esa maldita llamada, una recogida triste. Cierres de equipaje con la mente puesta donde no quisiéramos estar. Cientos de kilómetros de vuelta compartidos con un molesto silencio roto sólo por un hilo de voz que a veces parece salir de la radio. Intimas reflexiones en busca de un retorcido por qué. Profundos pensamientos hilvanando la inasumible levedad del ser. Una retahila de sensaciones para concluir en las infinitas dualidades de esta vida.

Un sino que tan lentamente nos da todo aquello que no esperamos y tan pronto nos quita aquello que tanto ansíamos. Una vida tan rica que te da todo y a la vez tan pobre que te roba hasta el alma. Tan áspera como el roce de una piedra y tan suave como el tacto de un terciopelo. Tan agria como un trago de bilis y tan dulce como un sorbo de licor. Tan árida como la soledad de un desierto y tan frondosa como la inmensidad de un bosque. Tan maravillosa como una canción de amor y tan desagradable como una historia imposible. Tan encantadora como un hechizo de luna y tan ruín como un mal sueño. Tan compasiva como una misericordia y tan cruel como un tormento. Tan justa como el exacto equilibrio y tan pendenciera como un castigo inmerecido.

Una existencia tan sincera y de verdad como falsa y embustera. Tan recia y fuerte como un viejo roble y tan frágil como el fino tallo de la nueva flor. Tan difusa como el futuro incierto y tan clara como el pasado vivido. Tan cercana como una mano tendida y tan lejana como un largo horizonte. Tan inútil como una batalla pérdida y tan valiosa como un tesoro escondido. Tan agitada como un mar crispado y quieta y calma como una tarde sin viento. Tan confiada como una vieja amistad y tan celosa como un mirar de reojo. Tan luminosa y tibia como el resplandor de un rayo de sol y tan oscura y lugubre como la nube que amenaza tormenta. Tan alegre y risueña como triste y trágica. De una vez tan corta como un llanto y tan infinita como la vida eterna. Tan fácil como inintelegible.

Y es que así es la vida. Tan bella y tan puta.

Adiós vacaciones

Atrás han quedado los días de caluroso asueto. Allá van torciéndo la esquina. Son los que me han acompañado durante esta temporada estival. Largos cuando convives con ellos. Cada vez más cortos cuando empiezas a notar la proximidad de su ausencia. Entretenidos a ratos. Tediosos por momentos. Me trajeron descanso. Quizás menos del que deseaba. A lo mejor más de lo que necesitaba. Me regalaron dosis de lectura, culto al cuerpo y un maravilloso viaje. Me robaron deleite, esfuerzo y admiración. Todavía no han terminado de voltear esa curva, aún no los he perdido de vista y ya se echan de menos.

Dicen que son los que cargan las baterías para el resto del año. Los que te dejan las pilas a tope para afrontar las vicisitudes de lo cotidiano. Los que te capacitan para enfrentarte a la pesada carga de lo rutinario. Ahí van, esfumándose al final de la calle. Dándole la espalda a unos ojos que ya ansían encontrárselos de cara. Allá los veo, alejándose con la cadencia de un anhelado sueño.

 Ahora nos quedamos con la espera. La convivencia con un nuevo curso. Mientras, sólo nos queda abrir la puerta y encender la luz. Sacar los instrumentos de trabajo y preparar las herramientas. Recuperar la intención de compartir la intimidad de mis momentos. De las reflexiones, de las sensaciones, de los pensamientos. Para ellos sólo tienen que pasarse por este taller que hoy de nuevo descorre sus cortinas. Por este humilde local donde un torpe sastre comparte cavilaciones.

Sean por tanto de nuevo bien recibidos mientras nos llega un nuevo periplo de descanso. Esos días que van girando la esquina prometiendonos volver, cuando aún no se me ocurre un forma mejor de saludaros que un ¿Qué hay de nuevo?. Mientras desaparecen esas merecidas jornadas que se llaman vacaciones.

Hasta la vuelta

Pues si. Por fin llegó el momento. A este humilde taller también le llegó la hora del cierre vacacional. Atrás quedaron las impaciencias que deparaba la espera. En el recuerdo se pierde la envidia sana que sentía hacía los que ya las disfrutaban. Ahora me toca a mi el tomarme unas vacaciones.

De antemano ya cuento con la sensación de que se harán cortas. Muy cortas. Demasiado cortas. Por eso me marcho con la firme intención de disfrutarlas al máximo. Tan al máximo que es posible que cuando se aperture de nuevo el taller vuelva más cansado de lo que ahora me voy.

Servirá este periplo para al menos desconectar. Para olvidarme de la rutina diaria. Para dejar a un lado el aburrimiento de lo cotidiano. Será el momento de hacer algo nuevo. De recuperar lo que no dió tiempo de terminar en el último descanso.

Por unos días dejamos a un lado las tijeras y dedales, las agujas y los alfileres. Pero los dejamos reposar con la firme intención de volver a utilizarlos para seguir con el objetivo marcado. Continuaremos cortando y confeccionando trajes, cavilando mientras se acarician terciopelos y sedas, se suavizan cueros y tergales, y se alisan linos y algodones.

Echamos el cierre estival en este pequeño local. Un punto de encuentro que el que espero se sientan igual de cómodos que se encuentra un servidor cuando labora. Un sitio en el que se agradece la visita, un simple saludo que hace que todo lo trabajado merezca la pena. Un rinconcito en el que espero nos sigamos citando de vez en cuando. Por eso, si a ustedes les parece, nos vemos pronto. Nos vemos a la vuelta.

Hasta la bola

Así ha sido la estocada que le han dado a las corridas de toros en ese rincón de España que es Cataluña. Ha sido a través de una votación en el parlamento regional auspiciada por una iniciativa popular. Ojalá algún día se puedan al menos debatir y tengan en cuenta los mandamases otras iniciativas ciudadanas (cumplimiento integro de condenas para terroristas y asesinos alevosos, endurecimiento de la ley del menor, etc, etc...).

Dicha iniciativa abolicionista popular me da que no es por proteger únicamente al animal. Me da a mi que se trata más bien de una cuestión identitaria. Me explico.

La iniciativa parte de un grupúsculo cercano a ERC (Izquierda Republicana de Cataluña), grupo independentista liderado por el ínclito José Luis Carod Rovira y que en su día, aparte de llegar a negociar con ETA, protegió a los terroristas de Terra y Lliure . Se trata de prohibir las corridas de toros. Sólo las corridas de toros. Otro tipo de festejos no han sido (de momento) prohíbidos sino todo lo contrario. Se han blindado sus celebraciones. Se han basado en la crueldad y el castigo al que es sometido el astado durante su lidia. Nada han dicho de lo que sufre un morlaco cuando es embolado y correteado por las calles de cualquier pueblo. Ni una palabra. La realidad es que en la mayoría de los casos el animal queda ciego. El fuego hace mella en sus retinas y pierde la visión. Pero claro, el embolar al toro es tradición en Cataluña y eso es intocable. Eso no es tortura. Faltaría más. Es por ello por lo que pienso que todo esto va más allá y que el trasfondo de esta prohibición es más politico que antitaurino.

Leyendo los titulares que se han ido sucediendo y escuchando las opiniones que se han ido dando al respecto de esta muerte anunciada, reflexiono y llego a comprender que no es por el maltrato animal en si por lo que se prohibe la fiesta. Se prohibe por ser precisamente fiesta y más expresamente por ser fiesta nacional española. De un tiempo a esta parte, se ha puesto en marcha por los independentistas, esos que tanto alardean de democracia y que dejan al descubierto con sus acciones su condición fascistoide, un plan para ir apartando y enterrando todo lo que huela a España.

Han empezado con el idioma (No se permite estudiar en castellano. Está perseguido rotular un establecimiento en castellano. No se permite hablar en ciertos lugares públicos en castellano) siguiendo con todo aquello que desprenda tufillo a español. Desde las fiestas hasta las instituciones básicas del Estado (vease el Estatuto donde quieren implantar sistemas propios). Es un plan diseñado de cara a futuro. Así dentro de veinte o treinta años, allí nadie hablara castellano. Nadie reconocerá las fiestas de España como suyas. Ningún ciudadano catalán se identificará con España pues no habrá nada que una su región con nuestro pais. Se trata de una independencia planificada y que ya se ha puesto en marcha.

Y aquí no pasa nada. Nuestros políticos no son capaces de poner pies en pared. De dar un golpe de timón y cambiar el rumbo de esta nave que se nos hunde. Hay muchos cuartos en juego y estamos cogidos por los huevos. Una minoría es la que maneja a España. La misma que la repudia. La misma que la odia. Es triste ver como tipos como Rovira y Montilla, españoles aunque no quieran, niegan sus origenes y se erigen en abanderados de un facherio independentista y casposo. Aunque no quieran uno es aragonés y el otro andaluz. Lo que ellos se sientan me la trae al pairo.

¿Y el gobierno? No me sorprende. Las declaraciones de ciertos ministros, barones socialistas que les llaman, no dejan de ser la normal ración de desfachatez con la que nos obsequian a diario. Dicen los listos, que es un error que en Cataluña se haya llegado a tomar la decisión de abolir el arte de la tauromaquia. Pero ¿dónde estaban estos personajes? Supongo que metidos en la burbuja en la que viven, alejados como siempre de la realidad. Una realidad que de nuevo les pilla por sorpresa y con los deberes sin hacer. Vamos a ver almas de cantaro. Cataluña es comunidad autónoma de un Estado llamado España. Si hubiesen sacado una ley estatal protegiendo el toreo como de interés nacional, no hubiera podido contravenirla una ley de ámbito regional. No hay que ser muy listos. Es básico. De primero de carrera de Derecho. Con la de asesores que tienen y lo poco que les sirven. Además, ¿Por qué no han impuesto disciplina de partido en este caso? Si hubiesen actuado igual que con la abobinable reforma de la Ley del Aborto, no estarían ahora tan tristes y dolidos. Todos los diputados obligados a votar en contra de la prohibición y problema resuelto. Ahhh. Ahora lo entiendo es que son dos cosas distintas. Ahhh. Es verdad. No es lo mismo proteger la vida de un futuro ser humano que la de un toro bravo. Ahhh, claro. Es que hay que ser progresista y este es otro cantar. ¡Ayyyyy, que cruz!.

Dicen los adalides del independentismo catalán no necesitar a España para nada. Jaja. Sin España no recaudarían. Si España les vetara no venderían. Sin España no tendrían publicidad. Abogan porque se les reconozca como nación. Sólo consumen sus productos. Sólo quieren disfrutar de sus fiestas. Sólo hablan su lengua. Y sólo quieren tener sus propias selecciones deportivas. Sólo espero, que alguna vez uno de estos separatistas de pacotilla (Montilla, Carod, Puigcerdós, Rahola, Laporta...), reconozca y grite a los cuatro vientos que también quieren su propias competiciones internas. Me encantaría saber que pensarían los culés repartidos por el mundo. Sería muy interesante ver un FC. Barcelona contra un Manlleu en vuelta de semifinales de la copa Generalidad de Cataluña. Muy emocionante pero a mi que me perdonen por no verlo, porque como soy español simplemente me la sopla. 

Generación de Oro

Muchas cosas han acontecido desde la última puntada dada en esta sastrería. Demasiadas diría yo. Buenas y malas. Mejores y peores. Esperanzadoras y desesperanzadoras. Normales y esperpénticas.

De entre todas, sinceramente, he preferido disfrutar de aquellas que nos han proporcionado la alegría y olvidarme de todo aquello que me creaba desazón y tristeza. Ira y enfado. Es cierto que no nos sacan de pobres, que no hacen que pase más rápidamente esta maldita crisis que nos presiona, que no nos quitan los dolores ni de cuerpo ni de alma, pero al menos han servido para que en ciertos momentos pasara por alto esos problemas que tanto nos acucian. Es que ya lo dice el refrán que me enseñaron en la facultad, las penas con pan son menos. La casualidad es que todas han sido deportivas. De las demás mejor no hablar, al menos de momento. Nada nuevo. Todo sigue igual (o peor según se mire). Sería como romper la magía de un momento único. Ya llegará el momento de entrar a cortar trajes de ese material.

Después de la inmensa alegría que nos ha proporcionado el deporte rey por excelencia y que durante unos días ha conseguido que los españolitos de a pie, independientemente de su tendencia política, hayan presumido sin complejos de la enseña nacional, ondeando la bandera roja y amarilla de España y presumiendo de sentimiento y orgullo patrio gritanto a los cuatro vientos el yo soy español, español, español, hemos podido disfrutar en esta época estival de otras victorias en otros campos.

Así, hemos podido saborear la nueva hazaña del león de Pinto. Hemos pedaleado a su son, cruzando valles, subiendo montañas,   aguantando las embestidas de los ataques rivales y el escarnio de cierta prensa deportivo amarillenta. Junto a él hemos crecido en saber estar, en coraje y en resistencia. Ha ganado su tercer tour de Francia. Y lo mejor no es lo que ha conseguido, sino lo que todavía puede conseguir.

Por fin, otro deportista de nuestro país, subió a lo más alto del podio en el que se dice es el mayor espectáculo del mundo. Alonso, volvió a ganar en Alemania. Trazamos curvas con él, pisamos el acelerador con la misma intensidad que lo hacía su pie. Es el primer piloto que consigue esta temporada su segunda victoria en el campeonato del Mundo. Se muestra convencido de lograrlo de nuevo esta temporada. Nos inyecta con ello, esperanza. Se inyecta a si mismo confianza. Serio, seco, ciertamente no es una sonaja, pero no le pagan para contar chistes, le pagan para ganar. También nos ha mostrado su saber estar, el saber acatar por muy jodido que estuviera las decisiones de los jueces (por dos veces se vió perjudicado con sus decisiones) aunque no las compartiera, el aguantar y resistir las acometidas de esos personajillos del tebeo periodístico británico entrando a saco intentando provocarle una salida de tono. No lo consiguieron. Hay que ser listo tanto dentro como fuera de la pista. 

A todo lo anterior, habría que sumar, la consecución por Pau Gasol de su segundo anillo de campeón de la NBA, ahí es nada. La nueva victoria de Nadal en Wimblendon. Tanto tiempo viéndolo jugar, tantos partidos viéndolo ganar sin humillar, avasallar en la pista con deportividad, destrozar a los rivales desde el respeto, que parece que lo conocemos de toda la vida. Sólo tiene 24 años. ¡Madre mía, lo que queda por delante!. No nos podemos olvidar de Gómez Noya. Campeón del Triatlón de Londres. Deporte de locos. De verdadero sufrimiento. De resistencia física y mental. De llevar la extenuación al límite. ¿Y en las motos?. Lorenzo, Pedrosa... Sin palabras. Dominadores absolutos en casi todas las categorías.

Es cierto. Nunca antes se habían conseguido tantos éxitos deportivos. Nunca antes España se había mostrado tan dominadora en competiciones deportivas de tan diversa índole (fútbol, ciclismo, automovilismo, motociclismo, atletismo...). Evidentemente algo ha pasado. Algo habrá motivado todos estos triunfos. No puede ser casualidad. Más bien pienso que se ha hecho un trabajo específico para potenciar el deporte de nuestro pais. Se ha hecho desde la base. Eso es lo importante. La base. Trabajar desde los más jovenes. Trabajar el presente para que los éxitos lleguen en el futuro. Pero no sólo hay que trabajar las capacidades deportivas. También la personalidad. Es ahí donde también nos están dando ejemplo nuestros campeones.

Saber estar, lucha, resistencia, tenacidad, convencimiento, respeto al rival, motivación, fuerza física y mental, preparación y entrenamiento, capacidad de superación, motivación. Al fin y al cabo, valores.

En el deporte se ha conseguido. No hay que dejarse ir y seguir en la lucha para estar en la brecha. Pero me pregunto. Si se ha logrado en el aspecto deportivo, ¿se podría lograr lo mismo en otras facetas como por ejemplo la educación? Estoy seguro que si se pusieran a ello, se podría conseguir. Pero de igual modo y tal como se empeñan en hacernos ver los que nos mandan, para eso no hay voluntad, al menos de momento. La  gente que es capaz de reflexionar, pensar y sacar sus propias conclusiones sin valerse de la sopa boba de las subvenciones no interesa a los políticos. Dejarían de ser manejables a voluntad. Serían como una patada en la espinilla, un pinchazo en un puerto, una mancha de aceite en el asfalto, una piedra en la zapatilla, una cuerda de raqueta rota. Obstáculos al fin y al cabo para que ellos ganen su carrera y se puedan colgar la medalla.

¡¡CAMPEONES!!

 

¡FELICIDADES ESPAÑA!

Nuestro amigo Paul

Hace sólo unas semanas que se de su existencia y sin embargo parece que lo conozco de toda la vida. Se ha inmiscuido de tal manera en nuestras vidas que ha pasado de ser un simple bicho a ser casi como de la familia. Su forma de ser ha llegado a calarnos de tal manera que ya ¡por fin! lo aceptamos incluso como animal de compañía. Nos ha ganado a todos incluso a los más incrédulos. 

Ha copado primeras páginas de los periódicos más importantes del mundo. Ha abierto programas radiófonicos nacionales e internacionales con su presencia. Ha sido portada de informativos de interés general en todo el orbe. Increible pero cierto.

No hemos podido pasar sin saber de sus vaticinios. Hemos esperado impacientemente cuales eran sus predicciones. Y a base de aciertos, siempre a nuestro favor, se ha ganado a pulso las simpatías de propios y extraños. Y es que desde su morada, allá por un hasta hoy desconocido y lejano acuario de tierras germanas, este pequeño ser se ha empeñado en hacernos creer que vamos a salir victoriosos. Que vamos a ser los próximos Campeones del Mundo de Fútbol. Ahí es nada. Se ha obstinado sólo a base de comer mejillones en pronosticar que España será la vencedora en el mundial. Sus vaticinios tienen a día de hoy más fiabilidad que los de los cualquier gran brujo o vidente de los que existen en nuestro pais. Ha nacido un nuevo Gustavo Acebes, un nuevo Rappel, una nuevo Pepe, una nueva Aramís, una nueva Lola.

Su nombre es Paul y es sólo un pulpo. De momento gana en popularidad a cualquiera de los anteriormente nombrados. Sirva como referencia que las búsquedas de su nombre en la red y especificamente en buscadores como Google han subido un 280% en los últimos días, estando por encima incluso de las de Puyol, jugador que al fin y al cabo nos ha dado el pase para poder disputar la gloria. De repente y dada la infalibilidad del octópodo parece que ha surgido una nueva estrella.

Su lugar de trabajo se ha convertido en lugar de peregrinación y las visitas para ver de cerca a tan mediático ser se han multiplicado. Sin embargo, toda la fama acumulada en tan poco tiempo puede irse al garete si la intuición del simpático cefalópodo falla. Toda su popularidad se irá por la borda si este singular adivino no atina en su última predicción. Será entonces cuando alguno de nosotros tan dados a la desmemoria histórica pidamos la cabeza del bicho. En este caso pocos serán los que defiendan su indulto y muchos los que desearán verlo o mejor probarlo hecho picadillo o trinchado a la gallega.

Yo sigo confiando en Paul, no sé si es que se ha llegado a ganar mis respetos o que saca la parte más interna de mi ser y quiero creer en él tan sólo por superstición. Me repito una y otra vez "es sólo un pulpo", pero al momento aflora en mis pensamientos "si un pulpo que ha acertado más que fallado". No existe raciocinio. No puedo pensar que es que sólo le llaman la atención  los colores de las banderitas que nos señala como ganadoras de cada choque cuando se come el mejillón. No quiero ni imaginar que no exista una probabilidad que le confiera algo de veracidad a lo irracional de su conducta. Por eso, ayer cuando señaló la bandera de nuestro país, la de España,  suspiré tranquilo y pensé que mi amigo Paul, nunca me engañaría.

Chau, chau, Maradona

Siempre lo admiré pero sólo como futbolista. Jamás por su controvertida personalidad. La persona como objetivo de focos y cámaras. La personalidad en el ojo del huracán. Le llaman el 10. Para unos es el Diego. En su tierra el D10S. Otros, los que más, lo conocen por el Pelusa. Es Simplemente Maradona.

Capaz de lo posible e imposible con un balón en los pies. Sólo capaz de lo imposible con un micrófono por delante. Todo el deleite del mundo condensado en una zurda sin precio. No pateaba la bola. Sólo la acariciaba. Como nadie. Como ninguno. Disfrute para los amantes del fútbol. Milagros en fintas y regates. Magia en sus pases. Extasis en sus goles. Admiración a raudales a todo su juego. Adulación para el futbolista.

De idas y venidas. De aventuras y desventuras. Esa es su vida. Ese es su sino. Provocador nato. Centro de la polémica. Rebelde sin causa. Y sobre todo y ante todo un bocazas.

Se siente cómodo en los lodazales. Experto en ganarse enemigos. Desprecia a todo y a todos. Capaz de poner velas a la vez a Dios y al diablo. Actor principal de su propia pelicula. La que en cada momento el mismo dirige. No tiene remedio. Ya no aprenderá.

No es la primera y no será la última. Otra vez se metió en el fango. En un charco en el que no iba con botas de agua. Y al final, como es lógico, se acabó mojando. Abrió la boca. Opinó. Criticó. Provocó.Se sobrevaloró. Quiso volar por encima del bien y del mal. Y al final, cuatro y para casa. Allí lo estarán esperando. Los incondicionales como siempre, con los brazos abiertos. Sus enemigos con la artillería pesada en la calle para recordarle a quien le toca chupar ahora. Y a los que ni nos va ni nos viene, asistiremos como meros espectadores de todo lo que acontezca.

Mientras, cuando aquí todavía celebramos un hito historico. Cuando saboreamos lo que va a ser disfrutar por vez primera de una semifinal mundialista. Sólo nos queda desearte buen viaje de vuelta. Y la jugaremos con Alemania.  Si, con Alemania. Esa selección a la que le iban a romper el orto (igual que a Nadal en la Davis), a la que se iban a comer por sopa, a la que sólo sabía correr. A la que desprestigiaron antes de enfrentarse con ella. Antes de jugar el partido. Si, con Alemania. Esos a los que decía que estaban nerviosos y acusaba de calentar el partido. A los que tiró por tierra desde su particular edén. Esos que te dieron un zas en toda la boca. Esos que te hablaron en el campo.

El miércoles mientras España y Alemania juegan dar un paso más hacia la gloria, ya nadie se acordará de él. Se abrirá un parentesis de paz. Nadie dará pábulo a sus necedades. A sus sandeces. A la supina estupidez en la que llega a convertirse su más elemental reflexión.

Por ello, antes de que llegué el día y nos olvidemos unos días de sus sublime protagonismo, aprovechemos y mandemosle el recadito que se merece.

Chau, chau, Maradona.