Ni memoria, ni historia.

Ayyyy!!! ¿Qué se le va a hacer?. Ya lo sé, ya. Sé a lo que me expongo. Sé que tras esta entrada habrá alguno que me catalogue como un fachorro de nuevo cuño. Cuento con que algún indocumentado me tenga a partir de ahora como un radical falangista. Quizás incluso piensen que en la intimidad desfilo por mi casa vestido de requeté (a mi como realmente me gusta es en pan y en el Bar de la Estación). Seguro que más de uno e incluso más de dos así lo harán. Es a lo que me arriesgo. Esto es lo que tiene.

Desde el 2005 y a partir de ese mismo año con la llamada Ley de Memoria Histórica, se ha puesto en boga la desaparición de todos aquellos simbolos que recuerden o exalten la sublevación militar del 36, de la Guerra Civil y de la represión de la dictadura. No se aplica por ejemplo a la represión infringida por los defensores de la República hacia aquellos que no comulgaban con las ideas del régimen hasta ese momento vigente (profanación de iglesias y conventos, tortura a los no izquierdistas, instauración de cárceles ilegales donde se recluía a cualquier sospechoso de no ser partidario de la república por el mero hecho de pensar de distinta manera, crímenes y fusilamientos como los de Paracuellos del Jarama en los que parece que tuvo mucho, muchísimo que ver el inclito Santiago Carrillo...). Pero eso es harina de otro costal y cómo diría aquel, peor es meneallo.

A lo que me quiero referir es que tanta Memoria Histórica nos están vendiendo y metiendo por los ojos que siempre hay borregos que no se enteran de nada y hacen su propia interpretación de la Ley. Es lo que tiene el enredar y sentirse cómodo jugando con la tensión y la crispación. Que algunos tuercebotas y mendrugos que no dan más que para jugar con pinturita, lleven hasta el extremo algo que desconocen o que sólo conocen de oídas. Que se radicalicen en posturas hasta el extremo de convertir memoria en desmemoria y creer que la historia de un pais, en este caso España, empieza hace algo menos de un siglo.

La noticia es esta que os enlazo.  ¿Qué os parece? Que habilidad la de estos muchachos. Que bien han quedado estos monstruos (de la cultura claro), estos inteligentes, listísimos, cultísimos y cívicos ciudadanos. Seguro que su comportamiento no tendrá nada que ver con las nuevas enseñanzas, esas que inciden en la educación para la ciudadanía. No, hombre. ¿Cómo va a ser eso?. Lo que está claro es que faltaron a la clase de historia de ese día. O bien no entraron en todo el curso. Van los tíos y en pleno éxtasis de recuerdos historicistas, en plena efervescencia por hacer que se cumpla la Ley de Memoria Histórica van y se ponen a arrojar pintura sobre un supuesto escudo franquista. Ohhhhh. Craso error. El escudo no es de la época de la dictadura. ¿Cómo?. ¡Qué no, qué no, chavales!. Que vuestro nivel intelectual os ha jugado una mala pasada. Que vuestro respeto cívico se ha pasado de rosca. Que el escudo no es franquista, chicos. Que es de los Reyes Católicos. ¿Melchor, Gaspar y Baltasar? ¡No, hombre no!. Isabel y Fernando. Tanto monta, monta tanto. Mala suerte. Otra vez será. Ahora sólo queda comprarse un librito y documentarse a ver si la próxima vez se está más atinado.

Si ese escudo hubiera sido establecido por Franco durante su dictadura, ya os digo que no se hubiese dado lugar al error. El escudo haría ya tiempo que estaría disfrutando de mejor otra vida. Tampoco estaríamos comentando este caricaturesco suceso si estos ciudadanos de paz y de bien hubiesen leído un poco más, estudiado algo o simplemente hubieran conocido un poco más los edificios históricos de su Salamanca del alma.

Ya lo dije en su momento y lo repito, me parece una nueva moda. Espero que pase pronto. Que se impongan castigos ejemplares y al que pinte indebidamente se le "caigan las manos" limpiando lo que ensució y nos ahorremos los gastos que originan estos seres tan brillantes. Es cierto que me lo he tomado con cierta ironía, con un poco de cachondeo. Pero me da a mi que esto tiene un poso de reflexión. Es ahora precisamente cuando viene a mi mente esa célebre frase que viene a decir "el pueblo que no conoce su historia está condenado a repetirla". El que quiera entender que entienda.

La manipulación del poder

"El Papa llega a la España menos católica de toda su historia". Este es el titular con el que ayer me encontré por casualidad. Digo por casualidad porque de otra manera jamás podría haber leído una noticia en el diario en el que figuraba la "noticia". Creo que no es más que otra nueva prueba de subestimación y desprecio al catolicismo, de la más elemental de la manipulaciones. Es parte de la linea editorial de la empresa. De una linea editorial marcada por los que habitan en el poder. De hecho la aparición del diario Público y la cadena de televisión La Sexta, se ceñían a un nuevo rumbo en el control mediático de nuestro pais. Había que potenciar la propia imagen y restar credibilidad a la del enemigo. Ya no valía sólo la ayuda del grupo Prisa con el diario El Pais y la Cadena Ser como punta de lanza. El nuevo régimen necesitaba medios más fieles para controlar la propaganda.

No es nuevo el ataque a la Iglesia y todo de lo que ella se desprenda. Todo sea por la laicidad del Estado. Todo sea por cumplir los objetivos de la nueva dictadura. Controlar los medios de comunicación es controlar la imagen propia y la del adversario. Es controlar el voto (junto con las subvenciones claro y la política teledirigida) de los afines y ganarse el de las minorías o mayorías desafectas.

El caso es que el titular vende la caida del catolicismo en España. La pérdida del valor religioso mayoritario de este pais. Pero no sólo se equivocan sino que están lejos de la realidad. Si, es cierto que el laicismo imperante en España sube como la espuma entre cierto sectores de la sociedad. Pero es un laicismo falso, comprado a un electorado a base de mentiras y tegiversaciones. Es un laicismo impuesto a una sociedad dormida.

Poco a poco y haciendo acopio de poder se nos han ido retirando (sin referendum ni votaciones) los crucifijos en las escuelas, no se representan belenes en los colegios, la navidad ya es equinocio de invierno, se retiran nombres de calles a religiosos para otorgárselas a los afines al nuevo régimen, se promociona el matrimonio civil ante el religioso, se bombardea la llegada de un ministro no sólo eclesial sino de un jefe de Estado como es el Papa a cambio de ganar adeptos. Se quejan por el coste que supondrá el viaje de Su Santidad a España, aún cuando gran parte del mismo está sufragado por particulares y entidades privadas y sin embargo callan lo supuesto por el de una primera dama durante sus vacaciones de verano junto a su familia y agregados.

En ningún caso se hacen eco de que los católicos practicantes son más numerosos que aquellos afiliados sindicalistas que son parte de su propaganda. Según una encuesta el 73% de los españoles se declara católico, aunque de ellos sólo un 14% es prácticante. Eso nos daría un número total de católicos prácticantes cercano a los seis millones de habitantes. Se dice bien pronto. Los mismos que son ignorados y olvidados por el nuevo ideario nacional. Tampoco  publican que es Cáritas la organización que más ayuda a los pobres de nuestro pais en esta etapa crítica que nos está tocando vivir. Sólo se hacen eco de lo que supone la Iglesia para maltratarla y vilipendiarla por la aparición de sacerdotes violadores y pederastas. Cómo si no hubiera violadores de izquierdas, republicanos, socialistas o comunistas. Malnacidos siempre los ha habido, los hay y los habrá en todas partes. Nunca mejor dicho. De todo hay en la viña del Señor.

Estos depravados de la política son los que aún en contra del laicismo vociferado en su medios de comunicación corren a coger una vara y presidir una procesión de cualquier santo de pueblo. Son los mismos mamarrachos que condenan a la hoguera las "heréticas" ideas de la religión mayoritaria en pos de una utópica alianza de civilizaciones. Son los mismos que todavía, lejos de bajar de la nube, siguen creyendo que somos los que estamos los que nos tenemos que adaptar a las tradiciones de los que vienen. Son esos que como siempre seguirán viendo la paja en el ojo ajeno y no prestarán atención a la viga en el propio.

Réquiem por un pulpo

No me lo esperaba, la verdad. La noticia ha sido tan luctuosa como inesperada. Me ha pillado tan de sorpresa que al leer los periódicos no terminaba de dar crédito.

Cómo diria aquel; españoles, españolas, Paul ha muerto. Y con él se nos ha ido (al menos a mi) un trocito de mi alma. Ya sé que es difícil explicar. Que tal vez les parezca un tio raro. Pero no puedo negar que tan singular ser tendrá a partir de ahora un hueco en mi memoria. Tendrá un sitio en mis recuerdos. Cada vez que vea un ejemplar de su especie sé que algo me hará pensar en él y en su peculiar faceta. Ya nada será igual cuando mis ojos se posen en alguno de sus congeneres. Ya no me sabrán igual sus lejanos familiares cuando homenajeándome trate de engullirlos y saborearlos. Ya sea en aliño, escabechados o a la gallega. Incluso a lo mejor me lo pienso antes de hacerlo.

Para algunos fue reina por un día. Para otros tal vez, su corto reinado se convierta en la nostalgia de tiempos pasados. Quizás, los que más, a fuerza de repetir victorias no se acuerden siquiera lo que en su momento representó. El caso es que nuestro sin par amigo, con menos cuentos que los que nos venden esos afamados videntes, acertó en sus contadas predicciones más de lo que ellos mismos han hecho en toda su carrera. Sus revelaciones fueron seguidas por millones de personas de todo el mundo y sus actuaciones incluso llegaron a ser televisadas en directo.

Este cefalópodo ha llegado a tener más credibilidad en sus visionarias comilonas de mejillón, que cualquier tarotista de tres al cuarto de esos que pululan por la selva televisiva. Sus geniales y seguidas apariciones públicas bien le hicieron merecer remedos e imitaciones. Así y como por arte de magia, gran parte de la fauna quiso tener un personaje de la misma magnitud y le salieron competidores  de insospechadas razas animales.

Por siempre, aunque las generaciones venideras no lleguen a saber de su existencia, aunque el paso del tiempo silencie lo que alguna vez llegó a significar, su nombre quedará unido al de nuestra selección y al de la consecución de nuestro primer mundial de fútbol. Paul, no sólo fue un pulpo sino todo un símbolo. Y tal vez fuera el ser que más confianza tuvo en nuestro combinado nacional.

Es cierto. No es normal, pero a veces la naturaleza nos sorprende con este tipo de seres. Son cosas que pasan. Ahora sólo me queda agradecer la poca o mucha felicidad que llegó a otorgarnos y la esperanza que nos infundó. Por momentos nos hizo olvidar parte de nuestros problemas y centró toda nuestra atención. Sirvió de diana para los dardos que le lanzaron los incrédulos. Fue defendido por los que creyeron en él. Se convirtió en el objeto preferido por la moda de frikis sin remedio.

Por todo ello, sirva este post de recuerdo y honra a nuestro peculiar amigo. Sirva como homenaje al Nostradamus del agua y el mejillón. Al octópodo más mediático jamás conocido.  A ese pulpo que un día se gano nuestro corazón. Así, ahora que ya le llegó el momento y cambió esta vida por otra. Sólo me queda su recuerdo y un sencillo deseo.

Descansa en paz, Paul.

Sevilla, ciudad de la muerte.

Foto: Efe/Eduardo Abad

No soy dudoso. Lo he comentado en todas y cada una de las ocasiones en las que he tenido oportunidad. Así lo he expresado varias veces en este mismo lugar donde ahora nos hallamos. Así lo he hecho ver a todos los que gentilmente se han pasado por esta sastrería. Yo digo no a la reforma de la ley del aborto. Esa que en versión progre y de forma tan pija es llamada Ley de Salud Sexual y Reproductiva y de la interrupción  voluntaria del embarazo. Esa que mata vida y crea irresponsables. Esa propiciada y propugnada por la ya ex-ministra de igual dá y por su inservible ministerio al que ya le caducó la existencia. Ese engendro si que tenía que haber sido abortado antes de su nacimiento (me refiero al ministerio claro).

Pues bien. Se celebra este fin de semana el IX Congreso de la Fiapac (Federación Internacional de profesionales del aborto y la contracepción). Y adivina, adivinanza. ¿Donde?. Pues donde va a ser. En la ciudad capital de la región del progreso. En Sevilla. ¿Donde mejor?. No en vano es aquí donde los modernos, los que van por delante, han sido los primeros en subirse al carro de la involución abortista. Es en esta bendita tierra llamada Andalucía, donde ya hasta sacan ofertas para practicar abortos a jovenes embarazadas, donde se lanzan soflamas y llamadas por el derecho al asesinato, perdón al aborto.

Sevilla, se ha convertido este fin de semana en la ciudad de la muerte. Pide la señora presidenta de la ACAI (Asociación de clínicas acreditadas para la interrupción del embarazo) respeto para el congreso. ¿Que va a decir ella? ¿qué nos va a solicitar la sra. Francisca García?. ¿Respeto?. Pues se ha quedado corta. Lo que me ha sorprendido es que no haya repartido tarjetitas de médicos y hospitales abortistas por si alguno de los que se han mostrado en contra cambia de opinión y decide asesinar a una futura persona. Al fin y al cabo es su trabajo. Su empresa se lucra quitando la vida a seres humanos. Es de lo que vive. Es lo que le da de comer. ¡Qué asco!. Fatiguitas me dan sólo de pensar que su dinero lo gana gracias a la interrupción voluntaria de la vida.

¿Respeto? ¿Eso es lo que me pide?. No señora, no. Si usted no sabe lo que es respetar la dignidad humana, usted no sabe lo que es el respeto. Respeto es lo que yo le pido a usted. A los que se han reunido en este aquelarre abortista denominado congreso. A la señora Aido y a su ahora adorada y adulada jefa, Pajín. Respeto es lo que yo solicito a aquellos que en contra de sus creencias votaron una salvajada legal. Respeto es lo que yo pido a aquellos caraduras que con la doble moral por delante nos hacen ver la necesidad de legislar a favor de la dignidad animal, pero para los que la humana no tiene el más mínimo valor. Respeto es lo que yo les exijo, a los vendeburras de la libertad de expresión. Esos a los que les escuece que se pite y se abuchee al que nos manda, al que los manda, pero que sin embargo salen a la calle de piqueteras formas a impedir ejercer derechos constitucionales. Respeto es lo que quiero para expresar lo que siento sin que me llamen sectario y manipulado. No soy yo el que precisamente me amparo en una ley de desmemoria histórica para imponer mis criterios sin importar abrir nuevas brechas en antiguos enfrentamientos. Que sabrán de respeto los que no respetan.

Ah, por cierto. No tenga miedo. Sólo nos manifestamos, nos concentramos, gritamos y nos expresamos. No utilizamos la violencia, ni la agresión. Ni mucho menos el asesinato, aunque sea de sutiles formas como las usadas por las clínicas y profesionales a los que usted representa. Cree el ladrón que todos son de su condición.

No deja de ser curioso que sea España, Andalucía y Sevilla, el lugar de encuentro. Somos los más progresistas. Los más modernos. ¿Os suena?. Lástima que sólo podamos presumir de ello en cuestiones tan crueles y tan aberrantes como en el aborto. Que pena que no estemos en vanguardia en otros aspectos. Que seamos la admiración del mundo y punto de referencia europeo en otras materias. Y más que lástima, vergüenza es lo que siento, cuando estos estomagos agradecidos que nos gobiernan nos ponen como ejemplo de progresía, siendo la región con mayor tasa de paro de Europa (si España duplica la media europea, Andalucía está por encima de la media española). Una comunidad con los mayores indices de analfabetismo de la UE. Pero claro, como en eso también somos los primeros, todos contentos. Ellos más que nosotros, pero todos satisfechos y dando por bueno el progreso y la evolucíón de la ciencia en esta tierra. Dando por bueno que simplemente tenemos lo que nos merecemos.

Mina de hiel, mina de miel.

Fue la noticia de la semana. Copó las portadas de todos los diarios mundiales. No había emisora radiofónica que no tuviera enviado especial para cubrir el evento. No quedaba televisión sin cámara a la que acudir para ver las primeras imágenes del acontecimiento.

Según los datos, tras los lamentables ataques del 11-S, ha sido la emisión más seguida a través de los medios de comunicación. Ya saben a lo que me refiero. Al rescate de los mineros chilenos al cabo de 69 días atrapados a casi 700 metros de profundidad. La expectación levantada pués, no era para menos.

Todo empezó como un accidente, un derrumbe. Treinta y tres personas que quedan atrapadas por el mismo. Todo hacia presagiar un negro desenlace. Dificil empresa la de sobrevivir a las circunstancias que se habían dado. Sin embargo, y a contracorriente del oscuro augurio, lo que parecia una tragedia que poco a poco iba ir siendo retransmitida en vivo y en directo se tornó en expectación por lo que podría ser una misión imposible. Un rescate que devolviera a la luz a los que se habían quedado en las tinieblas.

A partir de ahí, y desde que se pudo contactar con los mineros y confirmar que se encontraban bien, todo el mundo empezó a confiar. Desde el primero hasta el último. Pero ellos, los atrapados los que más. Tiene que ser muy difícil describir todo lo sentido allá abajo. Uno de los minero lo resumió lapidariamente, viniendo a decir que allí abajo convivieron a ratos con Dios y a ratos con el diablo. Todo un ejemplo de comportamiento y disciplina. De compartir y de animarse. De ser capaces de darse fuerzas mutuamente y de respetar un orden establecido, una jerarquia a la que acudir en caso de conflicto. Un ejemplo no sólo de no caer en la desesperanza, sino de esperanzar a los que ansiosamente esperaban fuera y que tan mal lo estaban pasando. Un ejemplo de como saber convivir con los ángeles y los demonios que el ser humano guarda dentro de si. Un ejemplo de como arder en un infierno para alcanzar el cielo. Una lección magistral de entereza física y fortaleza psíquica. Es para venirse abajo. Para volverse loco.

Así tras la lentitud de las máquinas en pos de su empresa, llegó el día en el que se procedió al rescate de los atrapados. Alegría contenida. Estallido de júbilo con cada una de las treinta y tres apariciones por el estrecho tunel cavado para la salida.

Tan próclive que es el hombre para la batalla, no queda otra que separar a vencedores y vencidos. Está claro que ganó Chile, que ganó su presidente (Piñera, lección de cumplir con la palabra), ganaron la ingeniería y la técnica, ganaron las familias y ganaron los treinta y tres mineros atrapados y rescatados sanos y salvos. Por contra perdieron esos que abandonaron a los accidentados y a sus familias a su suerte, los que se desentendieron del asunto, esos que se han estado enriqueciendo con el trabajo realizado por los protagonistas de esta historia sin reparar en mejorar sus condiciones laborales y de seguridad. Que con su pan se coman todo lo que les venga.

Ahora los antes pobres y desahuciados mineros pasan a ser unos nuevo heroes. Les lloverán del cielo, de ese cielo que han logrado tocar de nuevo, regalos, viajes y dineros. Les caerá, no las malditas piedras de la mina San José, sino el peso de una fama que tal vez les permita sortear la vuelta a las profundidades de la Tierra. Y yo que me alegro, que tras tanto tiempo de desazón, luchando por picar las paredes de su interior para encontrar el ánimo y la esperanza, no está mal que puedan convertir su propia mina de hiel en una rica y lujosa mina de miel.

De nuevo, Valme.

Foto: Arte Sacro

Llegará el domingo y su luz será plegaria. Los colores de la seda se harán versos y un bello amanecer su más grande iluminaria.

Volverá la mañana de mi pueblo. Sus gentes serán su fiel infantería. Y sus pasos oraciones infinitas ahogando el desconsuelo. 

Vendrá  de nuevo la alegría. Una promesa que ya se sabe que es conquista. Una soledad  que siempre es compañia.

Un cante y un baile, una dulce locura. Un desaire a la tristeza. Una luz que señorea y que no devuelve la ingrata cordura.

Una carreta y un lento caminar. Nobleza de castillos y leones. Flor de lis abierta. Cohetes de ensueño en un alegre despertar.

Música por pasodoble y ecos de sevillanas. Fragancias de octubre y olor a nardo. Palmas y clamores. Repiqueteos de vivas al compás de las campanas.

Maravilla sin par, de inigualable belleza. Madre perfecta, Virgen Bendita, Santa María. A la que Dos Hermanas siempre le reza.

Eternamente proclamada ¡guapa y bonita!. Todo el mundo a sus pies se pliega en halagos y alabanzas, cuando a Cuarto va al cobijo de su Ermita.

Un Rey que se arrodilla. Que postrado ante su Reina, embelesado la admira para una y mil veces volver a conquistar Sevilla.

Todo es poco para tan leal Protectora. Para la grandeza de su Don. Para la madre de Dios. Por ello y todo, por siempre y jamás ¡Váleme Señora!

El tonto del bote

Foto: Diario de Sevilla

También pudiese ser la tonta. Lo que ocurre que esto de tener que estar en cada momento, según nos dicta la ministra de igual dá, pendiente de distinguir en cada caso lo masculino de lo femenino me da un poco de pereza. Así que como se ha hecho desde siempre, generalizo y que todos, ellos y ellas, se sientan integrados en los términos que crean oportunos.

Me daba a mi que era una moda eso de pintar fachadas, de rociar con spray paredes de casas abandonadas y sentirse libre para opinar, acusar, anunciar o mostrar los más intimos sentimientos a lo "Mari te quiero". Nada nuevo bajo el sol. El problema es que la moda ha ido más allá. Ya no se realizan pintadas sobre viejos muros derruidos. Ya no se elevan en ellas los típicos mensajes de siempre. Los de amor, los de denuncia, los de convocatoria. No, eso ya no es la moda. Ahora lo que se lleva es el ataque. La mofa y el insulto. Mensajes de desmemoriados incultos y vengativos. Esos en el  que siguen anclados los de la idea de las dos Españas. Los demócratas absolutistas que piensan que todas las ideas tienen cabida en la sociedad siempre que vengan de la misma parte.

Ya pasó en Sevilla. Ya lo expresaron en Iglesias. Ya lo hicieron en retablos de la Macarena. Ya atacaron al Gran Poder. Ahora la vanguardia y la modernidad. Lo que se lleva a llegado a mi pueblo. A mi ciudad. A Dos Hermanas.

"Ardereis como en el 36". Ese fué el mensaje. La puerta de la Hermandad de la Oración en el Huerto fue el lugar. Todos nosotros somos el objetivo. Pobre y cobarde criatura. Pobre por no disponer de principios suficientes. Por carecer de la mínima capacidad de respeto a los demás. Cobarde por hacerlo escondido entre las sombras de la noche. De madrugada. A lo mejor es que era tímido y no quería que nadie lo viera llegando al culmen de su magistral obra.

"Aborto porque me sale del .....". Esta fue otra de las proclamas del individuo durante el paseito que se dió la pasada madrugada por las calles de mi pueblo. Esta frase tan lapidaria fue expresada en el Colegio de la Sagrada Familia. Que mejor lugar ¿no?  Que persona más sabia. Ni en Oxford lo hubieran explicado mejor. Un alumbrado de la palabra. Un predestinado a la escritura. Ya se nota que maneja bien la prosa y apunta en la poesía. Que crack. Que asesino.

"Huelga indefinida". Otra de las peticiones del muchacho durante su recorrido reivindicativo. Que elemento. Ya no se conforma con juerga general durante un día, sino que la prefiere indefinida. Viva la defensa del trabajo. O mejor dicho, del descanso. Porque creo que con esa afirmación demuestra que es más flojo que un vendo. 

No. No creo que sea un acto premeditado. Un ataque pensado y estudiado. No. Más bien creo que el personajillo de marras sería un piquetero informativo. De esos que de adecuadas y amables maneras te informan la de hostias que te van a dar como no ejerzas con tu libre derecho de ir a la huelga. Pienso que compró el botecito de pinturita verde y entre insultos y coacciones, entre siliconas y cerraduras, no le dió tiempo a utilizarlo. Y después de gastarse el dinero, no es plan tener el dichoso bote en casa y esperar hasta la próxima juerga general para hacer uso del mismo.

Así al curtido imbécil, no le quedó otra. Que mejor forma de darle utilidad que hacer algo de provecho. Sacar sus conocimientos de indocumentada historia, de vanguardia y progreso abortivo y de la decadente y actual lucha obrera. Así que ¿por qué no practicar caligrafía? A este tipo, tan repúblicano cómo el sólito se autocataloga (por eso del 36 y de la juerga general mientras más tiempo mejor), le daba yo a probar de su propia medicina. A este idiota desmemoriado e inculto. A este cateto profundo. Le aplicaba la Ley de Vagos y Maleantes  (que por cierto no es una ley franquista amigo mío. Es una Ley que fue promulgada en el año 1933 durante el gobierno de Azaña. Es una ley republicana. Lo que ocurre es que interesa poco que se conozca). No creo que hubiera ley que le hiciera más justicia. Tampoco creo que hubiera legislación que mejor tolerara. Estaría encantado. Es lo que tendría ser tan fiel a sus ideas y tan radical al llevarlas a cabo, tan cortito de entendederas y tan inútil e improductivo para la sociedad. Estoy en la seguridad que este mamarracho es de los que además tiene la desfachatez de proclamarse el más demócrata de entre todos y el que más se entrega por la libertad social. Bonita forma de demostrarlo que tiene el chaval.

No me resigno a tener que acostumbrarme a este tipo de acciones, pero creo que durante un tiempo va a ser lo que nos va a tocar vivir. Y lo que te rondaré morena, mientras se siga alimentando la división partidista y subjetiva entre dos bloques enfrentados en una guerra fraticida. Mientras se siga sin querer cerrar la herida en pos de una encarnizada busqueda de votos. Es lo que tiene el incubar parásitos de esta calaña, chupópteros inconformistas, revelados y resentidos sociales a quienes no les da para llegar más allá que a convertirse en un tonto del bote.